Arcobaleno

 Piove. Le piccole
gocce sottili
in lunghi scendono
diritti fili,
senza che un alito
tenue di vento
mova quel tremulo
lene dal nuvolo
refe d'argento
che si dissolve;
come una polve
l'acqua vien giù.
Il sol con l'ultimo
raggio lucente
esce dai margini 
dell'occidente,
e tra i finissimi
sciolti vapori
si frange in pallidi 
vaghi colori;
dal piano al vertice,
con sette giri
l'arco dll'iri
brilla lassù.
Su l'uscio il pargolo

batte le mani,
a solchi accorrono
lieti i villani
dove da l'umida
terra rampolla 
il nuovo germine  
per ogni zolla;
dal tetto il passero
balza e rivola;
tra i campi scola
giallo il ruscel.
Lontano brontola
un tuono ancora,
e mentre  limpido
l'aer s' indora,
e al puro zefiro
fresco e odorato
scrollano gli alberi
le gocce al prato,
l'arco settemplice
si fa di foco
e a poco a poco
svanisce nel ciel.

 Riccardo  Pitteri