Nei campi è tutto un bagliore
di grappoli d’oro, di falci,
tutto un gioire di tralci
che ostentano qualche rossore.
Nei campi è tutta una festa
di luci, di ombre, di canti;
ridon gli sguardi, esultanti
per tanta messe rubesta.
S’alzan gli accenti, sonori
delle più gaie canzoni,
dai verdi festoni
e dagli intrepidi cuori.
E s’ode insieme una schiera
di donne cantilenare,
nel cielo sereno, che pare
un cielo di primavera.
Le castagne, sgusciate
fuori dagli acuti ricci,
son dagli alberi arsicci
quasi tutte cascate.
Son cascate di quando
in quando al suolo nero
con un tonfo leggero,
con un murmure blando;
son tornate monde
alla lor terra bruna
e liete, perchè ognuna
il suo bene nasconde.
Ognuna sa che un giorno
sarà, per una cena,
quello che è il pane, appena
vien levato dal forno,
e mammine e figlioli
sogna affamati e chini,
ed ombre di camini
e fumo di paioli.
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Nel roseo cielo della fresca sera
S’alzan gli stormi e perdonsi laggiù.
Le rondinelle della primavera
vanno a svernar lontano, nel Bornù.
Vanno a svernare sulle rive calme
dei paesi più caldi e più lontani,
là dove crescon facili le palme,
là dove sono i datteri e i banani.
Oh, rondinelle! Triste è il vostro addio
benché sia pieno di festosi gridi:
è tanto triste come un dondolio
che fan tra i ramoscelli i vuoti nidi.
O rondini! È pur dolce ai nostri cuori
questa vostra partenza agile e gaia,
che ci rammenta i piccoli rumori
che facevate sotto la grondaia!
S’alzan nel cielo della rosea sera
le rondinelle a stormi ed a tribù.
Ritorneranno tutte a primavera?
Forse qualcuna resterà laggiù!
M. Moretti
