Per questo giorno

 

Per questo giorno

Lo so questa volta.
È quello che arrivava mascherato tra le pieghe delle altre ore;
quella che all'improvviso ha cominciato ad emergere come un arcangelo oscuro dietro la nebbia,
respingendo le mie foreste incantate,
i miei rituali d'amore, la mia festa nell'indolenza,
solo tracciando un segno nel silenzio,
solo tagliando l'aria con la mano.
Quella, quella con l'aria di una rampa di corvo e di passi spettrali,
che veniva da lontano con il suo mantello da viaggio e le guance gelate,
e chinava la testa, ancora una volta tanto
che cercai invano la traccia della carrozza su Ultimo.

L'ora disincarnata,
il colore dell'amnesia come disegnato nel vuoto dell'argento vivo,
come una figura traslucida inviata da una pala d'altare dell'oblio.
Ed era il suo stesso araldo,
il fondo che fa capolino fino alla superficie della coppa,
l'annuncio di far nascere le ombre?
Non sapevo decifrare la sua profezia,
quel sussurro di acque stagnanti distillate a volte dal crepuscolo,
né potevo capire il turbine di piume grigie con cui mi risucchiava
da una radura ieri a un vago anfiteatro illuminato da pioggia e lune ,
là, tra i cumuli di neve del futuro irriconoscibile;
qui, dove ora si stabilisce, solida come il demone dell'avvento,
nel suo seggio d'onore in mezzo all'assemblea delle altre ore, pallida, trasparente,

e mi dice che le mie foreste sono luci spente e uccelli imbalsamati,
che il mio amore era sbagliato, come uno specchio che si vede in un altro specchio,
che la mia festa è un cielo piegato nel sudario dei miei morti.
E stavolta rimane, senza abbassare la testa.

Olga Orozco

Dietro quella porta

Da qualche parte nel grande muro incompiuto c'è la porta,
quella che non hai aperto
e che proietta la sua implacabile ombra guardiana sul
           rovescio del tuo intero destino.
È solo una porta chiusa in nome del caso,
ma ha il colore del tempo inclemente
e assomiglia a una lapide dove l'
          impossibile è inscritto ad ogni passo .
Forse ora scricchiola con una melodia incomparabile
          contro l'orecchio del tuo ieri,
forse brilla come un idolo d'oro brunito
          dalle ceneri dell'addio,
forse ogni notte sta per aprirsi sul muro
          finale dello stesso sogno
e misurarne la potenza contro i tuoi legami come un disgraziato
          Ulisse.
È solo un inganno,
una favola del vento tra gli interstizi di una
          storia dispendiosa,
rifrazioni fallaci che emergono dall'oblio quando la
           nostalgia lo tocca.
Quella porta non si apre a nessun ritorno;
nessuna muffa rimane intatta sotto il pallido raggio
          dell'assenza.
Non tornare allora come chi alla fine di un viaggio
          sbagliato
- ogni tappa uno specchio sbagliato che ti ha rubato
          il mondo - ha
scoperto il luogo dove ha perso la chiave e ha cambiato
          lo slogan in un nome confuso.
Ogni passo che hai fatto non è cambiato, come negli
          scacchi,
il rapporto segreto dei pezzi che hanno fatto la mappa
          di ogni partita?
Non avvicinarti dunque con la tua offerta di terre trascinate,
con il tuo petto di braci trasformato in pietre di espiazione;
non trasformare gli altri vostri precari paradisi in lande desolate
          ed esuli,
perché un giorno saranno anche il muro e il
          desiderio.
Quella porta è una frase di piombo; Non è una domanda.
Se riesci a passare,
troverai dietro, una dopo l'altra, le porte che hai
           scelto.

Olga Orozco

 

CANTI A BERENICE

Non hai mangiato il loto dell’oblio
- l’omerico privilegio degli dei –,
perché sapevi già che chi dimentica diventa un oggetto inanimato
- abbandonato alla risacca o relitto alla deriva -
all’estro del capriccioso mare delle altre memorie.
E così hai frugato un giorno nel tuo deposito di ombre
e hai annodato di nuovo con teneri lacci piccole ossa disperse,
tessuti innamorati del sapore della pioggia,
viscere dolci come arnie soprannaturali per l’ape regina,
denti che furono lupi nelle steppe della luna,
unghie che furono tigri nella profonda giungla imbalsamata.
E hai avvolto tutto in questo sacco di carbone stellato
che hai scagliato fino a qui, come da un treno in corsa,
e che in qualche luogo ha lasciato un buco attraverso cui ti aspirano
e dove devi tornare.

Olga Orozco

 

Olga Orozco

vero nome Olga Noemí Gugliotta

(Toay, 17 marzo 1920 – Buenos Aires, 15 agosto 1999),
è stata una poetessa, scrittrice e giornalista argentina.
Ha subito l'influenza di Rimbaud, Nerval, Baudelaire, Milosz e Rilke.