Pane ti spezzan gli umili ogni giorno,
lieti se già non manchi alla dispensa.
A lor quale più sacra ricompensa
Di te, che giungi fervido dal forno?
Come biondeggi al desco disadorno,
Così tra vasi d'oro; in te si addensa
0gni ricchezza, e la più bella mensa
Di tua ruvida veste non ha scorno.
Figlio del sole, tu ne porti un raggio
In ogni casa, e a chi di te procaccia
Onestamente, illumini la fronte.
Ma più risplendi, quando nel viaggio,
Stanco, il mendico dalla sua bisaccia
Ti trae, sedendo al margine di un fonte.
F. Pastonchi
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