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Soffermati sull’arida sponda |
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vòlti i guardi al varcato Ticino, |
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tutti assorti nel novo destino, |
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certi in cor dell’antica virtù, |
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han giurato: non fia che quest’onda |
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scorra più tra due rive straniere; |
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non fia loco ove sorgan barriere |
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tra l’Italia e l’Italia, mai più! |
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L’han giurato: altri forti a quel giuro |
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rispondean da fraterne contrade, |
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affilando nell’ombra le spade |
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che or levate scintillano al sol. |
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Già le destre hanno strette le destre; |
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già le sacre parole son porte; |
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o compagni sul letto di morte, |
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o fratelli su libero suol. |
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Chi potrà della gemina Dora, |
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della Bormida al Tanaro sposa, |
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del Ticino e dell’Orba selvosa |
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scerner l’onde confuse nel Po; |
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chi stornargli del rapido Mella |
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e dell’Oglio le miste correnti, |
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chi ritorgliergli i mille torrenti |
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che la foce dell’Adda versò, |
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quello ancora una gente risorta |
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potrà scindere in volghi spregiati, |
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e a ritroso degli anni e dei fati, |
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risospingerla ai prischi dolor; |
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una gente che libera tutta |
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o fia serva tra l’Alpe ed il mare; |
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una d’arme, di lingua, d’altare, |
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di memorie, di sangue e di cor. |
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Con quel volto sfidato e dimesso, |
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con quel guardo atterrato ed incerto |
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con che stassi un mendico sofferto |
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per mercede nel suolo stranier, |
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star doveva in sua terra il Lombardo: |
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l’altrui voglia era legge per lui; |
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il suo fato un segreto d’altrui; |
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la sua parte servire e tacer. |
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O stranieri, nel proprio retaggio |
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torna Italia e il suo suolo riprende; |
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o stranieri, strappate le tende |
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da una terra che madre non v’è. |
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Non vedete che tutta si scote, |
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dal Cenisio alla balza di Scilla? |
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non sentite che infida vacilla |
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sotto il peso de’ barbari piè? |
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O stranieri! sui vostri stendardi |
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sta l’obbrobrio d’un giuro tradito; |
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un giudizio da voi proferito |
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v’accompagna a l’iniqua tenzon; |
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voi che a stormo gridaste in quei giorni: |
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Dio rigetta la forza straniera; |
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ogni gente sia libera e pèra |
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della spada l’iniqua ragion. |
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Se la terra ove oppressi gemeste |
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preme i corpi de’ vostri oppressori, |
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se la faccia d’estranei signori |
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tanto amata vi parve in quei dì; |
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chi v’ha detto che sterile, eterno |
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saria il lutto dell’itale genti? |
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chi v’ha detto che ai nostri lamenti |
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saria sordo quel Dio che v’udì? |
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Sì, quel Dio che nell’onda vermiglia |
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chiuse il rio che inseguiva Israele, |
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quel che in pugno alla maschia Giaele |
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pose il maglio ed il colpo guidò; |
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quel che è Padre di tutte le genti, |
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che non disse al Germano giammai: |
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Va’, raccogli ove arato non hai; |
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spiega l’ugne; l’Italia ti do. |
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Cara Italia! dovunque il dolente |
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grido uscì del tuo lungo servaggio; |
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dove ancor dell’umano lignaggio |
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ogni speme deserta non è: |
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dove già libertade è fiorita. |
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Dove ancor nel segreto matura, |
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dove ha lacrime un’alta sventura, |
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non c’è cor chenon batta per te. |
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Quante volte sull’alpe spïasti |
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l’apparir d’un amico stendardo! |
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quante intendesti lo sguardo |
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ne’ deserti del duplice mar! |
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ecco alfin dal tuo seno sboccati, |
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stretti intorno ai tuoi santi colori, |
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forti, armati dei propri dolori, |
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i tuoi figli son sorti a pugnar. |
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Oggi, o forti, sui volti baleni |
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il furor delle menti segrete: |
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per l’Italia si pugna, vincete! |
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il suo fato sui brandi vi sta. |
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O risorta per voi la vedremo |
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al convito dei popoli assisa, |
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o più serva, più vil, più derisa |
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sotto l’orrida verga starà. |
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Oh giornate del nostro riscatto! |
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Oh dolente per sempre colui |
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che da lunge, dal labbro d’altrui, |
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come un uomo straniero, le udrà! |
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che a’ suoi figli narrandole un giorno, |
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dovrà dir sospirando: "io non c’era"; |
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che la santa vittrice bandiera |
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salutata quel dì non avrà. Alessandro Manzoni |
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