Striscia a passo lento da un giorno all'altro,
Fino all'ultima sillaba del tempo registrato;
E tutti i nostri ieri hanno illuminato gli stolti
La via verso la morte polverosa. Fuori, fuori, breve candela!
La vita è solo un'ombra che cammina, un povero attore,
Che si pavoneggia e si agita per la sua ora sul palcoscenico,
E poi non si sente più. È una storia
Raccontata da un idiota, piena di suono e furia,
Che non significa nulla.
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