Ecco, a un mandorlo appende
il suo mantel di neve
l’Inverno che già muore.
Il mantel bianco e lieve
su i rami si rapprende,
ed ogni grumo è un fiore.
Steso del tronco a piede
guarda l’Inverno in sú
con occhi acquosi, intento.
Farfalle o fior’? Non vede
il suo mantello piú…
S’adira, soffia: il vento
è solo un debil fiato,
agita i fiori appena…
E un’altra, un’altra pena
la sorte gli riserba:
muor tutto fili d’erba!
il crin, la barba: un prato…
Luigi Pirandello
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