Il buon raccolto
Coricato, il grano biondo
s'addormenta in seno al mondo.
Pieno, sano, duro, asciutto
l'ha fasciato come un putto,
Poi da paglia mondo è sciolto
dentro i sacchi l'han raccolto.
Ma una nuvola maligna
più compatta d'una pigna
già da un'ora guasta il campo,
arroventa il ciel d'un lampo.
Giungi tardi! Il grano ormai
è già tutto nei granai.
Non c'è autore da un mio vecchio libro del 1947
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