La mosca
Piccola alata,
le mani avventate
la tua hanno spazzata
spensierata estate.
Il viver mio
non è il tuo penare?
E d’uomo un ronzio
non è il tuo volare?
Canto e a te eco
fo a bere e a ballare,
finché un gesto cieco
mi tronca il volare.
Se è forza e vita
la mente ed è fiato,
e quando è sparita
la morte ha trionfato,
allora anch’io
son fatto di gioia
che ha il tuo ronzio
William Blake
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