La vocetta del grillo
acuta come uno spillo
canta, chiede non so che;
forse piange: ma perché?
Sono nate già le viole,
è per tutto tanto sole,
tanti fiori dentro l'erba,
tanti frutti il dì gli serba...
Lieto è d'essere tornato,
o si lagna, in mezzo al prato?
Grillettino , e chi lo sa:
forse, a notte lo dirà.
non c'è autore.
non c'è autore.
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