In cima a un'antica pianta
nel roseo ciel del mattino,
un uccelletto piccino
Canta? Non canta: cinguetta.
Povera, piccola gola,
ha in tutto una nota sola
e quella ancora imperfetta.
Perché cinguetta?
Che cosa lo fa parer sì giulivo?
S'allegra d'esser vivo
in quella luce di rosa...
Arturo Graf
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