Un Sogno

Un Sogno. Ero a passare il ponte su un fiume che poteva essere il Magra dove vado d'estate o anche il Tresa, quello delle mie parti tra Germignaga e Luino. Me lo impediva uno senza volto, una figura plumbea. «Le carte» ingiunse. «Quali carte» risposi. «Fuori le carte» ribadì lui ferreo vedendomi interdetto. Feci per rabbonirlo: «Ho speranze, un paese che mi aspetta, certi ricordi, amici ancora vivi, qualche morto sepolto con onore». «Sono favole, - disse - non si passa senza un programma». E soppesò ghignando i pochi fogli che erano i miei beni. Volli tentare ancora. «Pagherò al mio ritorno se mi lasci passare, se mi lasci lavorare». Non ci fu modo d'intendersi: «Hai tu fatto - ringhiava - la tua scelta ideologica?» Avvinghiati lottammo alla spalletta del ponte in piena solitudine. La rissa dura ancora, a mio disdoro. Non lo so chi finirà nel fiume. Sereni, Vittorio