Rose,
rose rosse,
sferzate
dalla pioggia e dal vento...
o piccole rose
e foglie spezzate
e petali infranti:
voi che splendevate scarlatte
al sole soltanto Ieri.
L'incanto della bellezza nel suo più pieno rigoglio giovanile è il bene più fugace della vita: basta un nulla per disperderlo. E' il mito di Venere che nasce dalla evanescente spuma del mare.
Allora, quando il tempo o una funesta vicenda lasciano di quel grato incanto appena sbiadite tracce, grande è lo sgomento e il rimpianto che ci assale di fronte allo strazio di ciò che di più delicato e soave ci era stato offerto dalla vita.
Carl Sandburg
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