CANZONE DEL SANGUE

Ci sono grandi chiazze di sangue sul mondo

dove va mai tutto quel sangue sparso

forse è la terra a berlo, a sbronzarsene?

Strana sbronza davvero

così quieta... monotona...

No, la terra non si sbronza

la terra non va di sghimbescio

spinge innanzi regolarmente le sue quattro stagioni

la pioggia... la neve...

la grandine... il bel tempo...

sbronza non lo è mai

al più si permette ogni tanto

un vulcanuccio da niente.

Gira la terra

gira con gli alberi... le case... i giardini...

con le sue grandi chiazze di sangue

e ogni cosa viva gira con lei e sanguina...

se ne fotte la terra

gira e ogni cosa viva incomincia ad urlare

lei se ne fotte

e gira

non la smette mai di girare

e il sangue non la smette di colare.

dove mai se ne va tutto quel sangue sparso

il sangue dei delitti... il sangue delle guerre...

il sangue della miseria...

e il sangue degli uomini seviziati in prigione...

il sangue dei bambini seviziati tranquillamente da mamma e papà...

e il sangue degli uomini dalla testa che sanguina

nelle celle per i pazzi furiosi...

il sangue del conciatetti quando

il conciatetti scivola e cade dal tetto

e il sangue che arriva e cola a fiotti

con il nuovo nato... con il nuovo nato...

e la madre che grida... il bimbo che piange...

il sangue cola... la terra gira.

La terra non la smette di girare

il sangue non la smette di colare.

Dove mai se ne va tutto quel sangue sparso

il sangue dei manganellati... degli umiliati...

dei suicidi... dei fucilati... dei condannati...

e il sangue di quelli che muoiono così... un incidente.

Per strada passa un uomo vivo

con dentro tutto il sangue

ad un tratto eccolo lì morto

tutto il suo sangue è fuori

e gli altri vivi fanno sparire il sangue

e portano via il corpo

ma il sangue è cocciuto

e là dov'era il morto

molto più tardi tutto nero

un po' di sangue se ne sta lì sparso...

sangue coagulato

ruggine della vita ruggine dei corpi

sangue cagliato come il latte

come il latte quando volge all'acido

quando si volge come la terra

con il suo latte... con le sue vacche...

con i suoi vivi... con i suoi morti...

la terra che gira con i suoi alberi... coi vivi... con le case...

la terra che gira con i suoi sposalizi...

con i suoi funerali...

con le sue conchiglie...

con i suoi reggimenti...

la terra che gira e che gira

con i suoi grandi rigagnoli di sangue.

JACQUES PREVERT