Quiete, crature mie, stateve quiete:
zitti, figli ché mò viè la ata.
Oh Vergine der pianto addolorata,
provedeteme voi che lo potete.
No, viscere mie care, nun piagnete:
nun me fate morì cusì accorata.
Lui quarche cosa l’averà abbuscata,
e pijeremo er pane, e magnerete.
_Mamma allo scuro io non vojo stare!
Mi pare di vedere un ner figuro.
_Non c'è olio, Peppin, come s'ha fare?
Si capìste er bene che ve vojo!…
E ttu, Lalla, che hai? Povera Lalla
hai freddo? Ebbè, nun méttete lì ar muro:
viè in braccio a mamma tua che tt’ariscalla.
Gioacchino Belli
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