Conosco il colore rosa, ed è adorabile,
ma non quando matura in un tumore;
e erbe curative, foglie ed erba, così primaverili,
nelle membra che marciscono non sono primaverili.
Ho visto rosso-blu sfumato di malva irsuto
sul viso color prugna di un suicida.
Ho visto bianco, quasi bianco porcellana, fissare
da dietro il parabrezza rotto di un'auto.
E il lampo criminale e multicolore
di una bomba H non è più bello
di un'autopsia quando si apre la pancia -
per mostrare le finestre della cattedrale mai aperte.
Così nella semplice benedizione di un arcobaleno,
nel bordo smussato di uno specchio illuminato dal sole,
ho visto, visibile, l'artefatto della Morte
come il nastro di un soldato su una tunica cucita.
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