sugli uomini. La valle intera è morta.
L’ombra invade la sua memoria, e polvere
Pensata, se è esistita, sarebbe. Ma non sogno.
Minerale la terra ha preceduto
qui la materia; qui l’uomo ha alitato.
Un oro divorato, un vento freddo:
questo soffio vicino è d’una nube.
Vuol durare. La pietra è assente. L’uomo amava.
La creatura pensata esiste. Ma non basta.
Non basterebbe. Bastare non può.
Pensato amore … Se alcuno che potesse mai pensò,
qualcuno dalle voci vigilanti
rese cauti i suoi occhi, sognò un fuoco.
Non è la luce amare, è la memoria.
Immaginata luce che risplende.
Le movibili ombre che consuma
– sottili, lievi, come carta arsa –
quella mente vorace che non vede.
Il pensiero da solo non si vede.
Chi è morto dorme, chi vede conosce.
Non fu, chi lo poteva. Non fu amato.
Uomo che interamente cancellato
Non fosti mai creduto, né creato,
né conosciuto mai.
Non amò, chi poteva. Chi fu, non è mai stato.
Vicente Aleixandre
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