Passa lieve la Madonna,
tocca l'erba con la gonna,
e le spighe d'oro fino
col mantello suo turchino.
schiude pronto il fiordaliso
la celeste sua corolla:
benenetta quella zolla!
Così un giorno il mietitore;
Del travaglio nell'ardore,
vede mite sullo stelo
cremolare un po' di cielo.
Da un vecchio libro del 1947 poesia di G.Fanciulli
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