Dove siete, voi tempi scherzosi di farfalle,
quando sognavo di avere le ali?
Oggi in me c’è un altro uomo
che non vuole volare soltanto qua e là.
O farfalle, rincorretevi come un tempo,
ma su di me non potete più contare.
Ingenuo, chi il ricordo oggi ridesta,
perduto, chi in esso un giorno s’è fermato.
Quante nuove tombe da allora,
quante nuove culle!
Ingenuo, chi sulle ali delle pièridi
vorrebbe volare un secolo intero.
Uomo ingenuo – davvero non ha la forza
di togliersi le ali smisurate, dalle cui membrane
la bufera e le stelle si versano di notte
sui deserti, foreste vergini e sull’oceano?
Uomo ingenuo – davvero non ha la volontà
di mettere le ali alla sua vita là,
dove i sogni gli hanno disteso il futuro,
là, dove non sarà più solo?
František Hrubín
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