Dormi, mi dico. Lei la senti bussare
anche nel sonno. Esce da te, poi si finge alla porta.
Dopo anni di assenza torna all’improvviso,
chiede dove ha lasciato la sciarpa
e di seguirla senza troppe domande.
Questo non è vivere. Ma senza di lei non c’è vita.
E vuole essere attesa.
“Come dio?” mi chiede il venditore arabo
dal quadro, oggi non ha fatto affari, ha spento la lampada
all’ingresso della tenda. Gli animali dormono.
Si accinge a scrutare le stelle lui, e a prostrarsi.
“Come dio?” insiste dal suo silenzio grande.
Lei vive e muore in questa scorza.
Ida Vallerugo
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