finché risplende il giorno
sopra i vendemmiatori.
Bambini, oggi alla gloria
della vendemmia uscite.
Cantiam, cantiamo vittoria!
Nuda restò la vite!
Piene le ceste, al tino
le porterem cantando;
già già ribolle il vino
e stride gorgogliando.
-Dimmi rondin gentil, perchè t'involi
così presto al tuo nido, e al nostro ciel?_
_Sento da lungi il verno: e i miei figliuoli
vo' riparar dove s'ignora il gelo._
_Va' rondine gentil, verso quel lido;
io farò guardia intorno al tuo bel nido.
Cercati pur quella miglior dimora.
ma ti sovvengo di tornare ancora.
da un vecchio libro del 1917.
PROVERBIO
Chi getta un seme lo deve coltivare,
Mio padre Gioacchino e mia madre Anna.
Mio padre era di statura media,magro,d'aspetto gradevole e sereno. Occhi neri, come la barba, faccia allungata, naso aquilino, il suo sguardo infondeva fiducia e il suo sorriso ammaliava. Responsabile nelle cose che faceva, godeva la stima di amici e conoscenti. Era istruito e spesso leggeva le Scritture. A me portava un amore incondizionato; quando tornava dal lavoro, il venerdì sera, stanco per la fatica di tutta la settimana, faceva quasi correndo la ultima salita del torrente cedron fino a casa, dimenticando ogni stanchezza, per la gioia di rivederci. Una delle caratteristiche che più ricordo di mio padre, era l' accoglienza tutta particolare e cordiale che riservava alle persone che venivano a trovarci. Devo ringraziare molto il Signore per il fatto che da piccola ho sentito l'amore della gente, dei genitori, dei parenti e degli amici. Mio padre morì quando io avevo sette anni. Mia madre era una di quelle persone la cui presenza crea un'atmo sfera di serenità nell' ambiente in cui si vive. Piaceva a tutti, perchè per lei tutti valevano, grandi o piccoli, ricchi o poveri. Se mio padre era l' immagine della benignità di Dio, mia madre era un soave riflesso della sua tenerezza. Il nome Anna vuol dire " Grazia ". Apparteneva ad una famiglia molto religiosa della Galilea. Sapeva farmi percepire il legame tra gli avvenimenti di ogni giorno e il disegno di Dio che li guidava. Diceva che niente accade per caso; tutto è previsto,
orientato a realizzare la volontà di Dio per il nostro bene.
D.J.M.Vernet
Dice la sabbia fine in riva al mare:
“Unisci granellino a granellino,
e avrai la spiaggia immensa,
dove l’occhio si perde a riguardare”.
E dice il mare: “L’onda unisci all’onda,
per lungo tratto, scintillante al sole,
ed ecco l’oceano, di cui non vedi
l’una e l’altra sponda”.
Sussurra l’erba: “Unisci fogliolina
a fogliolina, stelo a stelo,
e avrai prati ondeggianti al vento,
scintillanti di rugiada ogni mattina”.
L’albero dice: “Un tronco, un altro ancora
ed ecco la foresta inesplorata,
ove saltan le scimmie,
trillano canarini in sull’aurora”.
Dice una stella in cielo: “Che son io?
Un lumicino. Ma con le sorelle
divento il firmamento,
lodo in eterno la bontà di Dio”.
E la formica dice: “Non è tutto
questo chicco che porto a casa mia!
Ma insieme ad altri chicchi,
è la provvista per il tempo brutto”.
E in cuore all’uomo la saggezza dice:
“Tu spendi oggi la piccola moneta,
che un giorno, unita a mille,
potrà bastare a renderti felice.
Frena adesso un capriccio e un giorno avrai
un bene vero: chiudi nella terra
ora oggi un chicco soltanto
ed una spiga domani troverai”.
Il castagno è così. Si leva ardito
ai mutevoli cieli, esile, prima,
e, fatto adulto, cerca con la cima
la sua parte di sole all'infinito.
Passan su lui la gazza e i migranti
figli dell'aria: ed ei tutti li accoglie
nel quieto asilo delle aperte foglie;
e quelli lo ricambiano di canti.
La sua storia non è grande e superba:
vengono fino a lui pastori e cani
e greggi suonatori di campani,
bianchi di lana masticando l'erba.
Intanto con le sue linfe più pure
nutre il frutto e gli da scorza pugnace,
e lo fa ricco di bontà verace
e lo fa saldo di virtù secure.
Poi viene il tempo che la pioggia bagna
i boschi; e dalle cime l'aquilone
erompe con la sua canzone;
e il boscaiolo coglie la castagna.
Vede fumar da lungi i casolari
sotto tetti d'ardesia. Il fuoco avvampa
talora i vetri, e intorno ad una lampa
c'è chi si ciba dei suoi frutti cari.
Questa, credi, è la sua gioia più vera:
donare, a chi domanda, ciò che sazia,
ogni frutto mutare in una grazia
che cada in grambo a chi fatica e spera.
Renzo Pezzani
(Bagni di San Giuliano, 29 aprile 1911 – Garfagnana, 28 novembre 1944) è stato un partigiano italiano combattente durante la Resistenza al nazifascismo.
Il segno della croce è il gesto con il quale i cristiani salutano Dio Onnipotente, si riconoscono come fratelli di Gesù e si affidano all’opera dello Spirito Santo.
Un campo di Papaveri Viola , dove si racconta che un giorno di Primavera è nato il colore viola.
Fu la Berta una fanciulla,
Che passar senza far nulla
non potea mezz'ora al giorno.
Por le legna o il pan nel forno,
Cuocer l'erbe e le castagne,
Munger vacche, annaffiar fiori,
E altri simili lavori,
Eran cose che la Berta
Le facea da figlia esperta.
Ma il mestier suo prediletto
Fu il filare or lino or lana;
Sol due notti andava a letto
O al più tre per settimana;
Tutte altre le passava
A filar lino o lana,
E faceva in una notte
Quanto sei delle più dotte.
La regina Cunegonda
(Perchè il mondo or non abbonda
Di si rare principesse?)
Non dirò come sapesse
Che abitava in tal pendice
Una rara filatrice.
Quell'amabile regnante
Che filò già fusa tante,
Veder volle se colei
Ne sapeva più di lei.
Sen va, dunque, una mattina
A trovar la contadina;
Le dichiara che sen viene
Perchè udì che fila bene;
E che brama un fuso o due
Dalle belle mani sue;
Protestandole che pensa
Darle degna ricompensa,
Se per fama il ver narra;
Berta, alquanto vergognosa,
Si fa rossa come rosa.
China il capo, e senza indugio
Corre a un piccolo pertugio,
Da cui manda le sirocchie (1)
Per due fusi e due conocchie.
E cantando l'arietta:
_Fila, fila, forosetta!_
Caricò da gran maestra
L'un di fil, l'altro di lana,
Che incantava la sovrana
Giunse a dir ch'eran quei fili
I più eguali e più gentili,
Che filati fosser mai
Dalle Fiandre al Paraguai.
Poi, cavando un lapis rosso,
Che portava sempre addosso,
Pose in carta il grande editto
( E al Re fu sottoscritto)
Che diceva:_Quanto lunge
della Berta il filo giumge,
Tanto vo' che in questo dì
Abbia terre._E fu così.
Ma colei, che in sorte umile
E mangiando rape e cavoli
Era affabile e gentile,
Diventò il peggior de' diavoli
Al momento che fu ricca.
Le conocchie a un chiodo appicca
Come ree di qualche fallo,
Delle fusa( e, se non fallo,
Ne avea mille) fa tal fiamma,
Che spaventa babbo e mamma.
D'un palazzo fa l'acquisto,
Che fu già di Papa Sisto.
Pon tre anelli in ogni dito,
Vuole un Prence per marito.
Va col capo alto qual cervo;
Sempre a seco un paggio, un servo.
Più non parla d'indi in poi
Che col quinci e siamo noi,
E, se mai parente o amica
Incontrava per la via,
Pel timor che non le dica:
_Berta cara, Berta mia!_
_largo, largo!_ da lungi gridava_
Passò il tempo che Berta filava!_
Di Pietro Fanfani (Pistoia 1815/i879).
Se nel crocicchio d'una via deserta,
O in mezzo al mondo gaio e spensierato,
Incontrate un bambino abbandonato
Pallido in viso e la pupilla incerta,
Che d'una madre il bacio ed il consiglio,
Abbia perduto, e pianga su una bara
La memoria più santa e la più cara,
Oh, portatelo a me!...sarà mio figlio.
Io lo terrò con me per sempre. A sera
Gli metterò le sue manine in croce,
Con lui, per lui dicendo a bassa voce
De' miei anni più belli la preghiera.
La parola che eleva e che conforta
Io gli dirò con placida fermezza;
La gelosa e veggente tenerezza
Avrò per lui della sua mamma morta.
Ada Negri.
per amare la solitudine; bisogna avere buone gambe
e una resistenza fuori del comune; non si deve rischiare
raffreddore, influenza o mal di gola; non si devono temere
rapinatori o assassini; se tocca camminare
per tutto il pomeriggio o magari per tutta la sera
bisogna saperlo fare senza accorgersene; da sedersi non c’è;
specie d’inverno; col vento che tira sull’erba bagnata,
e coi pietroni tra l’immondizia umidi e fangosi;
non c’è proprio nessun conforto, su ciò non c’è dubbio,
oltre a quello di avere davanti tutto un giorno e una notte
senza doveri o limiti di qualsiasi genere.
Il sesso è un pretesto. Per quanti siano gli incontri
— e anche d’inverno, per le strade abbandonate al vento,
tra le distese d’immondizia contro i palazzi lontani,
essi sono molti — non sono che momenti della solitudine;
più caldo e vivo è il corpo gentile
che unge di seme e se ne va,
più freddo e mortale è intorno il diletto deserto;
è esso che riempie di gioia, come un vento miracoloso,
non il sorriso innocente o la torbida prepotenza
di chi poi se ne va; egli si porta dietro una giovinezza
enormemente giovane; e in questo è disumano,
perché non lascia tracce, o meglio, lascia una sola traccia
che è sempre la stessa in tutte le stagioni.
Un ragazzo ai suoi primi amori
altro non è che la fecondità del mondo.
È il mondo che così arriva con lui; appare e scompare,
come una forma che muta. Restano intatte tutte le cose,
e tu potrai percorrere mezza città, non lo ritroverai più;
l’atto è compiuto, la sua ripetizione è un rito. Dunque
la solitudine è ancora più grande se una folla intera
attende il suo turno: cresce infatti il numero delle sparizioni —
l’andarsene è fuggire — e il seguente incombe sul presente
come un dovere, un sacrificio da compiere alla voglia di morte.
Invecchiando, però, la stanchezza comincia a farsi sentire,
specie nel momento in cui è appena passata l’ora di cena,
e per te non è mutato niente; allora per un soffio non urli o piangi;
e ciò sarebbe enorme se non fosse appunto solo stanchezza,
e forse un po’ di fame. Enorme, perché vorrebbe dire
che il tuo desiderio di solitudine non potrebbe esser più soddisfatto,
e allora cosa ti aspetta, se ciò che non è considerato solitudine
è la solitudine vera, quella che non puoi accettare?
Non c’è cena o pranzo o soddisfazione del mondo,
che valga una camminata senza fine per le strade povere,
dove bisogna essere disgraziati e forti, fratelli dei cani.P.P.Pasolini
